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Il est poème qui ne raconte rien. Rien dans le sens qu’il est tremplin secret vers la vastitude controversée de l’infini. Le poème est deux mains confondues en remerciements aux jours lui prêtant soleil, en supplications à ceux qui lui en privent. Une main qui n’attend pas la nuit pour inventer voyage dont on ne revient que par la page à naître ou à renaître. Un doigt vers le ciel, aux aguets pour ce qui en ressortira, le fragment qui décidera s’il sera honneur, amour, rage, insurrection, défaite, vérité, oubli. Sans lui donner voix au chapitre. Chose sûre : le doigt du poème — ce poème — n’est jamais absence ou impuissance. Et puis, à ne pas faire fi de la facette d’arme de poing dont il jouit, car la vieille guerre intérieure déborde de la marge.
poète, écrivain, et journaliste
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